Jaded

Que confusão. Sinto a minha mente a correr. Com este livro à cabeceira, tenho uma ânsia de escrever palavras que temo que nem me pertençam. Desassossego-me. Já dizia o outro. Quero escrever sem sentido, porque isso já pouco me importa, quero apenas poder folhear o caderno preto e saber que está todo escrito, para recomeçar noutro qualquer. Quem me dera escrever histórias, encher páginas com nomes que se reconhecessem entre capítulos, quem me dera fazer sentido em vez de ser só umas quantas páginas soltas e esquecidas numa gaveta. Confundo-me cada vez mais... Talvez... uma viagem de comboio? Não, muito clichê. Uma casa no campo? Com certeza que já foi feito. Uma bicicleta. Sim. Uma bicicleta com uma fita vermelha, que a avó lhe deu, a avó contadora de histórias que um dia se sentou na sombra do chorão e o viu a subir a colina com olhos húmidos. Um dia contou-lhe que a maior parte destas narrativas antes eram aperfeiçoadas pela mão do avô, mas que agora ela tentava o melho...

Luzes. Som. Cortina. Aplausos. Ação. Subo para o palco ao ritmo do meu coração, que ouço como nunca. Lá em cima, não vejo nada à minha frente. Ouço uma multidão, mas longe. Nada disto é meu, agora. Estas mãos, estes cabelos, o brilho nos olhos ou o sorriso. Nem mesmo a voz me pertence. Aqui, nada de mim sou. Esta nova pessoa fala por mim e movimenta o meu corpo mediante as suas emoções. Eu? Nada sinto. Estou desligada, por enquanto. Saio de palco, mas apenas aguardo voltar. Ela continua a sentir por mim. Quando volto, já tudo me é familiar, mas continuo sem nada ver além da madeira deste chão, mesmo que ela para lá olhe e para eles fale. Pergunto-me se ela saberá, mas concluo que não. Há um silêncio. Por momentos, acordo. Alguém se esqueceu. O que fazer? Volto a ouvir o meu coração e sei que estou a errar. Deixo-me desligar novamente e ela pega no leme, sem medos. Parecem-me tão real... ouço-a, embora não a veja, e esqueço-me que ela não existe. Estranho. Depoi...